Leí el post de Chikito sobre las listas de temas justo antes de salir a caminar y a comprar unos discos, para mí y para regalarle a un amigo que esta noche hace una asado por su cumpleaños en casa de otro amigo cerca de la cancha de Atlanta, zona en la que se construyó una casa en lo que antes era un taller de impresión de pósters del ahora periodista de perfil alto Tití Fernández. Discos nacionales, claro.
Pero volvamos al arte de la confección de una buena lista de temas, cosa en la que me quedé pensando y seguí pensando mientras caminaba hacia la disquería amiga. Y una de las cosas que meditaba es que, para empezar, se trata de una tarea no muy diferente de la de grabar un compilado casero o incluso la de ordenar los temas para un nuevo disco. En el libro de Hornby, "Alta fidelidad", se habla bastante, y con buen criterio, sobre lo de los compilados. Y muchas de las cosas que dice Hornby son aplicables a la lista de un show en vivo.
"¿Por qué hay canciones que los grupos nunca tocan en su set?", se pregunta Chikito. Claramente hay distintas respuestas para distintos casos. Acá va una brutalmente honesta lista de motivos para dejar fuera un tema. A ver qué pasa:

1. Ya lo tocaste muchas veces y no te divierte seguir haciéndolo.
2. Si bien no necesariamente te cansó, hay otros temas que te gustan más y tienen prioridad dentro de los límites de una lista.
3. A vos te encanta el tema, pero a los otros integrantes del grupo no, y te lo hacen saber.
4. El autor del tema en cuestión ya no es más un integrante del grupo, y existe algún tipo de pacto, explícito o tácito, de dejar de lado su repertorio.
5. No te gusta cómo cierto tema suena en vivo.
6. El tema en cuestión te gusta y podría salir bien, pero por alguna razón no tiene mucho que ver con el clima que querés crear en ese show.
7. En el grupo hay un tipo que sólo quiere tocar sus temas y no deja lugar para los de los demás.
8. La más triste: quién sabe por qué el tema que alguna vez compusiste, areglaste, ensayaste y grabaste ya no te sale bien en vivo y no tenés ganas de pasar (más) vergüenza.

Creo que eso resume más o menos la situación.
Sobre cómo se arman las listas, imagino que hay tantos métodos como músicos. Bueno, no tanto, pero más o menos. ¿Por qué se repite muchas veces lo mismo? Porque puede ser una fórmula de algo que hacés bien, o que hacés de manera relativamente efectiva, y entonces lo repetís.
Con Satélite, por ejemplo, notábamos que a veces perdíamos bastante tiempo entre tema y tema. Entonces nos armamos una seguidilla de canciones pegadas unas con otras. Esto, claro, es algo que no podés preparar de manera distinta cada dos semanas, así que repetimos esa porción del show en ese orden en distintos lugares. Por supuesto que terminamos hartándonos de la misma estructura y pronto la dejamos de lado, como corresponde.

Cuando escribís una lista, pensás en cierta curva. Un comienzo "intenso", canciones para mantener la tensión, un rebaje acá, otra canción más rápida allá. Además, en nuestro caso, vamos alternando instrumentales con voces, temas nuevos con viejos, temas propios con covers, ska uptempo con reggae, la formación estable con los invitados... Y así.

Y hay estados de ánimo, también. A veces, cuando planeamos, llegamos al cuarto tema y no sabemos cómo seguir. Otras, más optimistas, anotamos quince nombres y sentimos que quedan fuera otros diez que nos gustaría hacer, pero no hay tiempo.

Y la insatisfacción está garantizada. Porque si ya es difícil que nueve músicos estén de acuerdo en algo, es francamente imposible que cada individuo del estimado público esté contento también y no le parezca que faltó tal o cuál canción o que tal otra estuvo de más y qué lástima que no tocaran "la de Malvinas" o "Mensajes" o "Sigo igual", que son las cosas que suelen pedirnos a gritos, obviamente sabiendo que no los vamos a hacer, pero con esa satisfacción del que hace notar a los demás que tiene un dato, que sabe, que estuvo "ahí" antes...

Pero nos gusta defender nuestras ganas de cambiar. Una vez, por ejemplo, cuando alguien gritó "Sigo igual", le respondí: "Qué bien, pero yo no". ¿Por qué será que tengo fama de tipo simpático?

Seré breve. De tanto pensar en discos que están en todos lados (ver post anterior), naturalmente llegamos a esos otros discos que no están en ninguna parte. Más precisamente, esos CD que perdimos, pero de los que nos quedan las cajas vacías.

Fiestas, autos robados, préstamos en momentos de debilidad... o locura. Sobran las situaciones en las que un inocente CD se puede perder. Y así nos van quedando las inútiles jewell boxes, mirándonos tristes desde la discoteca, vacías de música y vacías de sentido. Porque... ¿quién puede tirar a la basura una caja "comprada", original, aunque ya no tenga CD?

Yo, por ejemplo, tengo estas cinco destacadas, este top five que podrían integrar un insólito (e inmejorable) box set... vacío.

1. The Streets "A grand dont come for free". El rappero cockney con nombre de banda que revolucionó el hip hop blanco. Ritmo, inteligencia, filosofía de pub y gancho pop. Linda tapa, además, que recuerda un poco a "Algo tiene que pasar". Un clásico contemporáneo, por donde se lo escuche. Lástima.

2. Iluminate. Lo mejor del hip hop argentino de ayer y de hoy. Y probablemente de mañana también, por un buen rato. Tocamos con ellos el sábado pasado y demostraron que son increíbles también en vivo. Sandoval, Mester de Juglares y otros integran esta crew que le encontró finalmente la vuelta al rap ya no en español sino en argentino, que es casi otra cosa. Bravo. Lástima que el CD no sé dónde se traspapeló y sólo me quedó la (también muy buena, pero...) cajita.

3. Begoña Bang Matu & Orquesta Kingston "Magia negra". Lo mejor del reggae-ska-rocksteady español. Algo así como la Mimi Maura ibérica, Begoña tiene una voz privilegiada y este es el disco que mejor lo refleja. No tengo idea de dónde lo perdí. El dato curioso es que lo editó un amigo, que me lo regaló, pero nunca me animé a pedirle otra copia. Un día vino otro amigo a casa, vio el lomo de la caja y, feliz, me lo pidió prestado. Le dije que en realidad no lo tenía y, por su cara, me parece que no me creyó.

4. Varios, "The History of Jamaican Rhythm & Blues". Qué mas se puede agregar? El de la cajita en rosa y blanco y negro... Demasiada historia para un objeto tan pequeño. Tanta historia que... desapareció en el aire! Y ahora sólo quedan las interesantes "liner notes" para leer y releer. ¿Debaría pasarlo de la discoteca a la biblioteca?

5. Varios, "The History of Surf Music", CD3. El noble sello Rhino hizo un trabajo ejemplar con este box set de cuatro CD con todo lo que se necesita saber sobre el surf si uno jamás pisó una tabla (y de hecho a duras penas pisa la arena). Desde los Surfaris hasta Laika and Cosmonauts, nunca se editó tanto instrumental de guitarras junto. Y de tanto nivel. Diría "imperdible" si no fuera por el hecho de que, justamente, el CD3 se perdió, se esfumó, probablemente en un wipe out de proporciones bíblicas. Aquí no sólo quedó una caja plástica vacía sino un box set incompleto, que es peor...

Es obvio que esta colección es esencialmente inútil. Pero, ¿quién podría tirar semejantes clásicos a la basura? A mí no me miren.

1. Los viejos lectores de este blog recordarán, o no, mi breve aunque entusiasta incursión en el atletismo. Después de eso, mi vida deportiva fue en picada, hablando mal y pronto. El domingo decidí retomar la buena senda con una excursión ciclista por la Costanera Sur, ese noble paseo de weekend pobre. A mitad de camino se largó una tormenta tan espantosa que sólo podía ser interpretada como una advertencia celestial.

2. Una persona que me interesa bastante acaba de proponerme "hacer algo" en estos días. Se me ocurrió invitarla a ver juntos un programa de televisión que produce un amigo. ¿Soy un imbécil? ¿Será esta la clave por la que esta persona finalmente no querrá tener nada más que ver conmigo?

3. Cada uno que ve a mi gata Nikita por primera vez opina que está demasiado gorda. Preguntan, siempre, si está castrada. Pero no, no lo está, y yo, preocupado, de hecho la alimento con un producto carísimo para gatos con problemas de sobrepeso. Cada tres semanas tengo que ir a una veterinaria a comprarle esta cosa que cuesta más de lo que yo gasto en el supermercado durante el mismo período. Bueno, un poco menos. Lo positivo es que en esta veterinaria el tipo que me cobra es super amable. Pero MUY amable. Suelo pasar por ahí a la mañana, en el camino a mi trabajo, y cada vez que pago la fortuna que cuesta el alimento este para gatos obesos el flaco este me ofrece, de onda, jugo o café. Siempre digo que no, pero, créanlo, gracias a este amable gesto sigo camino de muy buen humor hacia mi rutina diaria. A mí mismo me sorprende.
Pensaba en todo esto esta mañana cuando volví a comprar comida light para Nikita. Una vez más, el Vendedor Feliz me ofreció jugo o café mientras contaba el vuelto. Dije que no. Pero al segundo me corregí y respondí, tras unos puntos suspensivos... por qué no, "bueno, dale: jugo". El tipo parecía satisfecho con esta alteración de la realidad, este quiebre del destino: finalmente probaría su dichoso jugo. Lo tomé y volví a mi ruta por el microcentro. A los pocos metros comencé a sentir un malestar estomacal desconocido...

4. Acabo de comer con mi amigo Fratan en un lugar donde siempre nos tratan mal, aunque siempre volvemos, como buenos clientes masoquistas que debemos ser. Pero, raro, esta vez nos atendieron extrañamente bien. Eso me hizo sospechar. Y, encima, en un momento, pusieron "Harvest Moon", que es casi como decir una de las canciones country rock más lindas de la historia. Lejos de ponernos románticos, con Fratan, que está por casarse, empezamos a pensar en canciones para entrar en un casamiento de la mano de la novia. No llegamos muy lejos (el tema no era exactamente nuestra especialidad) y rápidamente, no sé bien cómo, pasamos a otra categoría: discos-que-cuando-vas-a-una-casa-y-revisás-la-discoteca-siempre-encontrás. En esta categoría recordamos: "Legend", de Bob Marley; algún volumen de "Café del Mar"; "El amor después del amor", de F.P. (no me atrevo a escribirlo completo); "Steel Wheels", de los Rolling Stones, opiné yo, no del todo seguro, y la banda de sonido de "Pulp Fiction". También hablamos del supuesto honor de que un amigo te mencione en su blog. Estuvimos de acuerdo en que esto último no tenía la menor importancia.

5. Este sábado 9 de septiembre tocaremos (hablo de Satélite Kingston) con el proyecto hip hop Iluminate, en Unione Benevolenza. El lugar es muy bueno, hicimos un esfuerzo para que la entrada sea accesible (especialmente las adelantadas) y los Iluminate son sencillamente buenísimos y acaban de editar un CD imperdible. Así que no entiendo por qué si estás leyendo esto no nos vamos a ver ahí.

6. El viernes pasado toqué como invitado de Angela Tullida en el San Martín. Fue algo así como uno de los picos musicales del año.

Córdoba es generosa con Satélite. Es buena. Nos trata muy bien.

Este sábado volvimos a tocar allá gracias a una invitación de las fiestas Bubamara, que debutaban en la ciudad. Lo de las Bubamara es un tema aparte. Son un éxito en Buenos Aires (y no sólo por convocatoria: son exitosas porque salen bien y son divertidas) y ahora ya llegaron a La Plata y Córdoba, a fuerza de buena música (world music "balcánica", pero también un montón de otras cosas que pueden ir de Los Cocineros a Ry Cooder, de Madness a Tonino Carotone) y de tratar bien a la gente. Bueno, el hecho de que sean algo más que balcánicas debería ser obvio desde el momento que nos invitan a nosotros o a Rosario Smowing, no? Nunca visto.

El salón que consiguieron los Bubamaros es genial. Se llama Art Déco y es justamente una vieja confitería céntrica de ese estilo, con sus líneas rectas y ornamentos medio futuristas y bien geométricos, incluyendo lámparas que parecen tortas de casamiento colgadas del techo. Creo que antes de que tocara Satélite el Art Déco ya estaba lleno y se suspendió la venta de entradas después de la número 800. Así que nos tocó hacer lo nuestro en un clima sencillamente inmejorable.

El postshow no fue menos entretenido, la verdad, con varios satélites haciendo gala de sus habilidades en la pista de baile, brindis a lo cosaco y alegría general. Noche memorable.

Lo que lamento es que nunca haya tiempo de nada. Es la segunda vez que tocamos en Córdoba, sin contar los Oye Reggae, y que no tenemos tiempo real de conocer nada de la ciudad en sí más que el lugar del show, un hotel y una parrilla (en este caso, olvidable: La Parrilla de Raúl; no vayan ahí ni por error; y ni se les ocurra ir con una remera de Satélite) y algún kiosco o un locutorio. Por el lado positivo, en los tiempos muertos, que sí abundan, siempre hay buenas oportunidades para tener charlas interesantes, casi ininterrumpidas ya que no hay mucho más que hacer mientras, por ejemplo, Danny prueba el sonido de su redoblante golpeándolo regularmente durante veinte minutos... También es bueno llegar a casa con ese dulce cansancio posterior a algo que salió bien, sin problemas ni apuro.

Hasta Córdoba habíamos llegado en el micro Bubamaro, que el sábado por la mañana nos trajo de vuelta a Buenos Aires, siempre entre amigos (y también entre algún personaje de lo más raro, con ansias de protagonismo). A la ida, los Bubamaros pusieron una película: "El tren de la vida", si mal no recuerdo, de unos judíos que pretendían irse en tren de Europa a Israel, según me comentaron en una estación de servicio. Parecía interesante, al menos en los fragmentos que uno podía ver cada tanto, cuando conseguía abrír suficientemente un ojo...

Acá al lado, donde están los albums de fotos, para que vean que todo esto es cierto, podrán ver unas postales de tan especial jornada doble. Larga vida a las Bubamaras.